Газете «Красное знамя» — 85

С юбилеем вас, друзья! С юных лет привязан к вам. Будьте здоровы, богаты и счастливы!

С уважением, Дмитрий БЛИНОВ

***

Позвольте мне свое творенье,

Хотя нескромно так сказать,

Преподнести как поздравленье,

Ведь все же восемьдесят пять!

Засев за письменным прибором

(с рожденья к нотам тяги нет),

Ручным придется мне набором,

Ни станцевать смогу, ни спеть.

А с рифмой проще, розы-слезы

И прочий стихотворный блуд,

Литературные занозы,

Простят мне, может, как-нибудь.

На дифирамбы скуп я ныне,

И похвалы склероз забрал,

Но с малых лет, да и поныне,

Ей-богу, вас я уважал.

В век нефтенаноинвестиций

И что-то где-то бороздит,

Не потеряли вы традиций

И самобытный колорит.

Есть в вас талант и вдохновенье,

Чтоб шторы будней приоткрыть,

Еще живо отцов уменье.

Послать подальше, но простить.

Ваш мир для нас потусторонен,

Не виден из квартир Парнас,

Писать-то каждый из нас склонен,

Да вот читать – не склонны нас.

Мы не завидуем столицам

И их медийным миражам,

Мы рады нашим, местным лицам,

Привыкли к скромным тиражам.

Зачем на сотни тыщь нам списки?

Бумаги серые слои,

Берем мы качеством подписки,

Не много нас, да все свои.

Тем, кто не с нами, кто извечно

Ругает вас, впадая в раж,

Тому советую сердечно:

Не выйди друг ты сам в тираж!

Как жаль, что черный труд не виден,

Немых работников пера,

Почетен он, да незавиден,

Строчишь с утра и до утра.

Чтоб сделать к завтрему колонку,

Успеть отдать ее в печать,

Чтобы в обед, свернув в сторонку,

Тянулись люди в Роспечать.

Шуршали на ходу газетой

И в кабинете за столом,

На кухне, в гараже, в клозете,

В маршрутке, скрючившись углом.

И день сменяет день похожий.

И месяц – месяц, год на год,

В сезон ненастный иль погожий

Народ периодичку ждет.

В почтовый ящик, иль в киоске

Прохожий мелочью тряхнет,

Пускай не Forbes, нам не до лоска,

Туда никто нас не зовет.

В Каслях и так давно не скучно,

И словно с фронта репортаж,

Читаем и вздыхаем кучно,

Вот сукин сын! Но все же наш!

А уж на критику мы падки!

Мусоля пальцем каждый лист,

И в остроумия припадке,

Что ни читатель-пародист!

Такая доля, что попишешь!

Ее себе ты выбирал,

Чтоб говорилось, как напишешь,

Чтобы писалось – как сказал.